Den zweiten Bombenalarm erlebe ich heute Nachmittag am Meer. Meine Frau geht um acht Uhr früh zur 24-Stunden-Schicht. Schweren Herzens. Man rechnet hier mit mehr Geschossen aus Gaza. In der Situation will man nicht alleine sein. Ich frühstücke mit einer Freundin. Sie ist Ungarin, Grafikerin, auch ein Liebes-Import. Wie immer, wenn wir zusammensitzen, besprechen wir Israel, tauschen Gedanken zu unserer neuen Heimat aus. Sie beschwert sich, dass die Leute hier kein Bewusstsein für’s Visuelle haben. Sie nimmt alles hier etwas persönlicher als ich. Natürlich geht’s auch um den Bomben-Alarm von gestern. Wir sind beide ähnlich ratlos, versuchen zu begreifen, was dieser Krieg mit uns zu tun hat.

Am Hafen feiern sie mit einem kleinen Event den Start zur israelischen Langstrecken-Segler-Meisterschaft. Ich setze mich nach dem Frühstück zu den Zaungästen auf die Hafenmole. Die Jachten starten in drei Gruppen Richtung Norden zu einem 8-10 Stunden langen Rennen nach Netanya und zurück. Es sind perfekte Segelbedingungen, leicht bedeckter Himmel, glatte See, steifer Ostwind. Auf dem Weg zurück an den Strand heulen die Sirenen wieder los. Alle kauern sich hinter die massiven Steine des Wellenbrechers.

Eine, zwei Minuten lang heulen die Sirenen, ich filme mit dem iPhone, löse meinen Blick nicht von der Skyline Tel Avivs. Ein scharfer Knall vom Meer draussen – Ruhe. –  Einen Moment später geht das Tok-Tok der Matkot-Spieler am Strand wieder los. Andere Passanten auf der Mole haben den Einschlag der Rakete im Wasser gesehen. Ein paar hundert Meter vom Ufer weg, südlich der roten Boje wo die Segler eben noch gewendet hatten.

Eine Viertelstunde später meldet der Armeesprecher wie schon nach dem gestrigen Angriff: «Projectile did not explode on the ground.» Ich setze mich ins Landwer am Hafen und esse Hummus und Falafel. Wie ich da sitze und langsam wieder zu mir komme, erkenne dieses Gefühl der Ohnmacht und der Enttäuschung wieder: So hatte ich mich zuletzt gefühlt am Nachmittag des 11. September 2001.

Sirenengeheul … wo schlägt’s ein …?

Eben hatten wir Raketen-Alarm hier in Tel Aviv. Es war der erste Alarm seit dem Golfkrieg 1992, schreiben sie im Live-Report auf Haaretz. Mehr haben sie nicht zu sagen. Die Sirene heult, meine Frau kann es erst gar nicht glauben – und hat keine Ahnung, was zu tun ist. Ich denke: Was ist die Chance, dass eine Rakete ausgerechnet Basel trifft. Und wenn man die Schäden im Süden des Landes sieht, ist da nach einem Einschlag jeweils ein Loch in der Fassade oder im Dach, aber das Haus steht noch. Das sind ja keine Flächenbombardements. Die Sirene heult, wir schauen nach draussen auf die Strasse, neugierig, wie ernst das zu nehmen ist. Die einen hasten durch die Strasse, auf der Suche nach dem nächsten Schutzraum. Andere bleiben stehen … Meine Frau ruft Freunde an, um zu hören, was die machen. Die Sirene heult vielleicht ein, zwei Minuten. Ich könnte kotzen. Nur ganz weit weg habe ich vielleicht auch Angst um mein Leben. Aber was ist die Wahrscheinlichkeit … Viel mehr bin ich wütend, enttäuscht, traurig, dass das wirklich passiert. Dass Raketen auf Tel Aviv fallen, und Israel den Gazastreifen bombardiert. Die Sirene verstummt, dann hören wir in der Ferne einen Bums. Die im Fernsehen wissen erst auch nicht mehr als wir. Sie zeigen immer wieder Live-Bilder einer Panoramakamera von Tel Aviv, die Hochhäuser vor dunklem Nachthimmel, abertausende Lichter. Dann eine Sicht auf die Stadtautobahn Ayalon mit dem dichten Feierabendverkehr… Die Anonymität der Grossstadt beschützt mich.

Wir sind zu einem äthiopischen Diner eingeladen bei der stellvertretenden Botschafterin zuhause. Sie schreibt eine SMS, eben sei das Essen eingetroffen, es rieche köstlich, sie hoffe, wir kommen trotz dem Schrecken alle.